Grão...

Seguem dançando,

De mãos postas orando,

Todo o tempo.

Vão…

Numa valsa dourada,

Em constante movimento,

Sem música, nem compasso,

Apenas balouçando,

Ao sabor do vento,

Cantam canções,

Ao som de brisas,

De vento, assobiado.

E…

Choram a desilusão,

De quem dança,

Um curto bailado.

Pois todo o trigo,

É um dia ceifado,

E torna a ser grão.